JOÃO ANTÃO – A TosquiaChicotes de fogo, de escavação, de fel. Chicote sobre os bens e os males. Sobre as ordens e os olhos. Sobre as mãos que seguram a tesoura. Mãos imaculadas, reparadoras, as grandes mãos de luz. O sol em brasa sobre as camisas suadas e as gargantas mudas. Os instrumentos ovalados ceifando a lã numa planície de outras searas. Rasurar. Cortar a lã muito antes que dela se erga um fio, interminável e puro. Frágil, porque o fumo ondulante o desenhou. Duro, porque o temperaram todos os metais. A pedra aparando o aço. As ovelhas não esperam que as contem. Quantas foram, senhor António? O sonho acordado sempre a recomeçar. O recolhimento no sonho acordado. Rasura. Rasura. Rasura.
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