O périplo desses prosélitos irlandeses que dão pelo nome de U2 está a originar fenómenos de devoção dignos de um estudioso das religiões. Concertos esgotados, fieis que se deslocam a pé quilómetros e quilómetros para adquirir os bilhetes, que esperam dias e dias por que as box office abram as portas, de modo a obterem o passaporte para o céu, num desafio anónimo digno de figurar no Guiness, embora mais genuíno, mais místico do que esperar à porta do centro de saúde pela senha da consulta, nem a propósito, a sanha musical, precisamente, fiéis que dão hossanas quando têm garantido o seu rectangoluzinho que dá acesso ao céu, devotos que espalham a boa nova pelos microfones solícitos dos jornalistas, quando lhes são estendidos, oficiantes que homiliam o gosto megafónico, que pastam na mediania, que são fenómeno só porque seguem as pisadas do espectáculo, o verdadeiro deus, a máquina trituradora, que são conversos antes da conversão, apóstatas antes e depois da apostasia, peregrinos em busca da santidade decibélica, vítimas sacrificiais de uma imolação sem vítimas e sem carrascos...
Publicado no jornal "O Interior"
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